The Hugo Effect

-Es perfecto, dice Kevin. Yo le miro preguntándome si es cosa del jet lag. Duncan, a su bola, se queja de que los gruesos muros de El Charolés perturban la cobertura de su móvil. Coño, chato, que llevas cinco años viviendo en una casa en El Escorial con el mismo tipo de muros, ya deberías estar prevenido sobre los efectos de los muros de metro y medio sobre la cobertura 3g. Lo que posees, acaba poseyéndote, querido, que pareces nuevo.

-Es perfecto, lo explica todo, insiste Kelvin con entusiasmo. Deberíamos trascender todos el ego, la mente. Deberíamos evolucionar. Deberíamos todos leer más a Ken Wilber.

Claro, eso mismo, me abstengo de contestar. Y todos deberíamos follar más. Empezando por ti, querido Kev. Y siguiendo por Wilber.

Nuestra conversación se desarrolla medio en inglés medio en castellano porque a Kevin la lengua de Cervantes aún se le resiste. El camarero que nos atiende sirve mesas en El Charolés desde que yo tengo memoria y le cuesta esconder una sonrisa de medio lado al escuchar la perorata pseudo-zen de este oso canadiense que responde al nombre de Kevin. Empezó nada más sentarnos y ha durado todo el primer plato y la primera copa de vino. Estamos de celebración. Bueno, yo sí. Duncan y él, menos. Pero eso no viene al caso. Yo casi siempre estoy celebrando cosas como que aún sigo vivo. En este caso lo que celebro es que sigo coleando. Porque Alicia, la del “no necesito un tipo como yo en mi vida” descubrió hace poco que efectivamente no me necesitaba, pero que no le venía tan a trasmano hacerme un hueco en su cama. Y así, el recuerdo de aquella terrible y lluviosa noche de difuntos se ha tornado en evento feliz y memorable.

Les propuse celebrar la comida en El Charolés por muchos motivos, pero sobre todo, por el charolés de buey, así que por nada del mundo estoy dispuesto a que nada ensombrezca el disfrute de semejante trozo de carne. Por cierto, resulta muy satisfactorio poder decir algo así sin que parezca que hablo de una polla enorme. Otro gallo me cantaría de ser mujer.

-La mente es dual, dice Kev, y nos ha encerrado en esa trampa de lo dual sin permitirnos tomar consciencia de que todo es un uno, armónico, universal y solidario. A mi se me ocurre que esa sería una buena forma de entrar a una tía new age, proponiéndole ser uno con el universo, en comunión con la carne, pero poco más. No tengo la cosa espiritual muy subida últimamente. Y últimamente significa en los últimos 35 años. Pero no me extraña que a Kev le hayan enganchado con estas cosas.

-Dime, querido, a ti esto te funciona?

Sonrío por toda respuesta, callándome una pulla y él continúa a lo suyo.

-La mente nos alejó de dios, haciéndonos creer que se trataba de un creador omnipotente, pero en realidad todos nosotros somos dios. Si fuésemos capaces de tomar conciencia de nuestro potencial, trascendiendo esa mente dual traicionera, yendo más allá, comprenderíamos que no hay bien ni mal, ni belleza ni fealdad. Todo forma parte de un todo armónico.

Y las tías que están en la mesa de al lado y que, naturalmente, han escuchado nuestra conversación, se descojonan. A estas alturas todo aquel con oídos para oír y en situación de escuchar nuestro debate filosófico de medio pelo se lo está pasando bomba. Cuando tengo el día tonto me pasan estas cosas, se me afina el lado cómico. Y si estoy cachondón, más aún. Y si, encima, hay tías buenas cerca, es mucho peor aún. Es como que me motivara más.

-No me seas cabezón, replica Kevin y lo dice en inglés pigheaded, visiblemente molesto por mi tono de chirigota mientras las chavalas ahogan las risas. Las miro de hito en hito. Esta faena va por vosotras, chatas.

A la mención de Platón Duncan se despereza.

-Mira, en eso Platón no andaba desencaminado. A quién cojones se le ocurriría construir casas con estos muros, coño. Ni que ahí fuera hubiera un holocausto termonuclear para andar viviendo como topos.

Duncan está nerviosito porque desde que dejó a su novia liberal –la que abandonó el concierto de Sting para darse un meneo con el neurocirujano semental- ha reactivado su chorvagenda y espera un correo de una gachí. Sí, el consejo de reactivar la chorvagenda es del menda, previo paso por un club de striptease, claro. Marca de la casa. Y sí, mano de santo. Ni rastro de aquellas emociones encontradas. Vuelve a ser el troglodita de siempre. Lo sé, mi amistad no tiene precio. Aunque el club de striptease me costó una pasta.

-Platón ya nos puso sobre la pista. Kant habló de lo mismo. Wilber no ha hecho más que juntar las piezas del puzzle e integrarlo todo en una teoría holística que aporta respuestas a todas las preguntas.

La carcajada de las chavalas sobresalta al camarero. El chiste es viejo, pero compruebo complacido que sigue teniendo su público. Aunque también ayuda el hecho de que sea yo quien lo utilice, claro. Tengo mis momentos. Cierta vis cómica, supongo. Y supongo que hoy el amigo Kev está vacunado, porque el tío sigue erre que erre.

La carcajada de Duncan me sobresalta a mi. Kevin permanece incólume. Me pregunto de qué se reirá Duncan, pero no me da tiempo a indagar, porque Kevin vuelve al ataque. Qué tendrá de gracioso que yo reconozca ser un tío sexual? No es como si estuviera diciendo que tengo almorranas o un tercer pezón.

Las chavalas de la mesa de al lado vuelven a reír. Juraría que alguna hasta me pone ojitos y asiente. Sí, ella también se bautizaría.

Un silencio tremebundo se apodera de nuestra mesa y, por extensión, de las restantes mesas, que esperan con cierta incertidumbre la continuación del sainete pseudo-filosófico que les estamos brindando.

Ahora es mi carcajada la que sobresalta a los demás.

-Clarísimo, acierto a decir entre lágrimas de pura risa. Si lo llega a decir más claro, revienta.

-Se va al Padre porque él es el Padre! Kevin ya se siente incómodo, pero a estas alturas ya debería saber que no suele compensar darme palmas porque me arranco por peteneras con facilidad.

Sólo le salva el hecho de que mi charolés se materializa en la mesa y me veo obligado a enjugar mis lágrimas con un pañuelo para poder ver bien y no cortarme un dedo con el cuchillo. Así que me ahorro el resto de mofas y befas y Kevin obtiene un momentáneo respiro. De no ser canadiense, habría decidido abandonar el tema y darlo por terminado. Pero como es canadiense, es incapaz de dejarlo ir. Así que tras un par de bocados y otro par de sorbos de vino, regresa a la carga.

Kevin está pasando una temporada en España. Los dos pertenecemos a esa generación de tíos que crecieron sin un propósito moral. Fuimos educados en la competencia más voraz y destructiva. Y mientras a él le dio por buscar explicaciones a los grandes por qués, a mi me dio por intentar practicar sexo con al menos una mujer de cada país del mundo. A él aún le faltan respuestas. A mi aún me faltan países. Pero diría que yo estoy más cerca de lograr el objetivo.

Su inquietud espiritual le ha llevado siempre a pensar que hay más planos de existencia de los que somos capaces de ver. Dice que están ahí. Que afectan a nuestra vida, como magnéticas esferas celestes. Y después de haber sufrido cierto grado de exposición a Wilber porque está liado con una tía que le va ese rollo, le ha dado por este pseudo new age del que ahora trata de convencernos.

Duncan suelta un grito de satisfacción. Algo salvaje, como de animal primitivo que ha logrado apresar a su cena. La chavala ha contestado a su propuesta. Ya tiene plan para esta noche. Con suerte igual saca de paseo al calvo. Me siento como papa águila viendo a sus aguiluchos estirar las alas y volar lejos del nido en la cumbre. Si Kevin estuviera en lo cierto, en ese nuevo mundo trascendido no habría espacio para personajes como Duncan o como yo mismo. Nuestros egos, entendidos como nuestro yo, nuestro super yo y nuestro yo mismo con mi mecanismo, quedarían disueltos, aniquilados, suprimidos. Seríamos el observador que hay detrás de nuestras mentes. Y dudo mucho que ese tipo folle más que yo. Él, supongo, será un tipo reflexivo. Yo pienso poco. Y cuando lo hago, la cago. De ahí que se me dé mejor pensar con mi pequeño gran amigo. Ese rara vez falla.

Y mi pequeño gran amigo me insiste en que las chavalas de la mesa de al lado se merecen algo más de nuestra atención. De la mía, pero sobre todo de la suya, que para eso es el autor intelectual.

-Al trascender, entendemos el tiempo, su transcurrir, lento y elemental. El pasado y el futuro. El todo.

-Ah, bueno, el futuro también lo veo yo, sobre todo a corto plazo.

Kevin me mira atónito. Duncan ya me ha visto el numerito antes, así que apenas esboza una sonrisa. Deslizo mi silla por el pavimento, acercándome a la mesa en la que las chavalas disfrutan ya de su postre, y mirando a Kevin, culmino mi performance:

Las chavalas en cuestión, nos dicen sentados ya en el Babel, están de seminario en San Lorenzo. Una de ellas es ponente en la jornada. Las otras han venido para disfrutar del aire de la Sierra. Y tres de las cuatro están bastante buenas.

A la menos agraciada se le antoja aguijonear a Kevin para que continúe hablando de Wilber, la trascendencia y ese mundo feliz sin extremos en los que todo se confunde. Tanto mejor. Así puedo centrarme en otros menesteres. Como afilar mi estos últimos tiempos romo filo. Sí. Lo reconozco. Es posible que estos meses tras el regreso a la piel de toro haya estado algo desatado. Algo menos.... cuidadoso. Solía serlo. Solía disfrutar el proceso. Se me daba bien, además. Bastante bien. Supongo que me dejé arrastrar por el lado oscuro, mi síndrome Tyson. Porque cuando tienes un historial como el mío, tu reputación te precede. Y eso puede facilitar las cosas, sin duda, pero también oxidarte. Restarte. Y no se aplaude a un tenor por aclararse la garganta. No es que no lo supiera, es sólo que se me olvidó.

Y Alicia, con su "no necesito un tipo como tú en mi vida" se encargó de recordármelo. Con toda la crudeza que pudo. Aunque esa misma crudeza la condenó. Y por eso una semana después se sentó en mi sofá y se dejó llevar. Sí. No necesitaba un tipo como yo en su vida, pero aún así, me hizo un hueco. Uno entre sus muslos. Por eso hoy decidí subir a El Charolés. Este es el lugar de las grandes celebraciones. Y hoy celebramos que el nene is back in business. Tougher than ever. Coño, tenía que haberle preguntado a Alicia qué piensa ella de Wilber. Je, lo de esa última noche sí que fue trascender. Ni ego ni observador ni hostias. Unos señores polvos.

Debo haberme quedado embobado hablando conmigo mismo, porque Sonia, una de las chavalas con las que estamos tomando el cafetito me toca la mano.

-Hola, dice, con una de esas sonrisas que iluminan bares. ¿Dónde estabas?, pregunta, como una gata.

-Perdona, chata, es que estaba trascendiendo, reacciono.

Kevin ya hasta se ríe. Sonia también. Hay algo en esa risa que suena a promesa. Es una de esas risas en las que ella aún no sabe lo cerca que está de tener el mejor sexo de su vida, aunque algo empieza a intuir. Lo sé porque Tyler lo sabe.

La penumbra del local y lo pronto que anochece aquí ayuda a que ella se desplace con disimulo por el asiento que compartimos, acercándose hasta que puedo respirarla.

-Y qué tal te fue allá arriba? Había o no tías buenas?, pregunta deslizando las palabras sobre una capa de voz teñida de juego.

-Bueno, yo diría que a corto plazo al menos hay una. Del resto ya iremos hablando.